Eterna sensación

Sé que es en vano la locura que me mata y me revive, que me olvida y me recuerda, la locura esplendida que tengo por volverte a ver. Y sé que nunca más volverás por mí, si yo no corro hacia donde estas, aunque yo quiera que lo hagas; también se, que de nada sirve todo, se que ya es tarde, porque ya no te miraba a los ojos, porque a veces te dejaba pasar por mi lado, porque a veces no te esperaba y porque alguna que otra vez, también me olvide que éramos uno, y que no había otro que cure mi enfermedad, la enfermedad que tu extrañeza ahora me da, ni otro que me deje ser yo misma, sin esperar prejuicios ni reclamos, ni ninguna manía para modificar mi ser. Es un caos el olvido, y más cuando te tengo más cerca que a mí misma, porque te extraño y me extraño, porque la ausencia hace que me sienta excluida de todo, excluida de mi, derivada hacia un lugar de espera, en donde solo acompaña la soledad que dejo de herencia tu adiós. Es un dolor, una pena, que de tantos rincones, caminos, encuentros y distancias, hoy ya nada exista, hoy ya nada sea, y hoy ya nada va a ser. Y si ves alguna gota, caer por todo mi rostro, ese que antes tus manos acariciaban, no sé si pedirte perdón o compasión, porque lo único que esa lágrima revelara, va a ser la honesta angustia que me causa tanta realidad entre los dos; pero no creas que la razón es un camino que nunca debimos tomar, porque aunque duela tu partida, tu despido, tu felicidad lejana, lejos de mi y de nuestras más preciadas tardes juntos, aunque duela, no sería justo, sincero, ni posible, vivir en un invento de amor, o en un intento de salvación falsa, mas a pesar de que la realidad me disguste, me asuste, me supere, me desespere, me angustie, me desafine, me mate, me decepcione, peor sería el sufrimiento que daría vivir en un mundo de mentiras e inventos…aunque no estaría nada mal, que esto no sea más que un sueño nubloso, de esas pesadillas que se curan, de esos cuentos de mentiras, de esas malas historias de desamor que los poetas no quieren admitir que en la vida real también existen. Lo único más triste que ahora podría suceder, es que mi soledad sea a costa de tu encuentro, tu mirada, tu beso o tu caricia con otra, otra que no sea yo; y solo sé que ahí, en ese punto inexacto pero seguro, en el que ella te abrace como yo solía hacerlo, te mire con esperanza como mis ojos lo hacían, te sienta desde lejos en las noches sin tus brazos, y piense en su próximo encuentro, se que ahí, cuando ya no seas mío ni entre suspiros, o anhelos, o esperanzas, porque no estará tu alma a la deriva como la mía, si no que sea la posesión de una dueña ajena, una dueña diferente, tu maldita nueva dueña, en ese punto cuando lo imposible se vuelva hasta invisible, ahí ya estaré tan perdida como la misma realidad se pierde entre la multitud y llega a mí como un castigo interminable, que solo se calma con volver al pasado. 

Ficciones

No sé donde quedo, ese destino prometido,

que cumplimos por un rato, que dejamos decaído, y  dormido, 

en un lugar 

que seguro está perdido.

Ya lo acepte, me equivoque,

y por mirarte a lejos sonriéndole,

yo me propuse olvidarte, aunque

siempre recordarte sea mi mayor placer.

Y aunque en verdad te tenía amor,

el traicionero diablo triunfo en esta función,

y nunca mas será lo mismo la historia entre los dos,

ni el filo del dolor.

Si queres ser lo que sentís, si queres ver pero no oír,

si queres dar y recibir, si queres parar y no seguir,

yo no estoy más, y no estás vos,

la soledad se profano,

y se quedo solo el final

feliz que nunca mas volvió.

Ya lo acepte, me equivoque,

y por mirarte a lejos sonriéndole,

yo me propuse olvidarte, aunque

siempre recordarte sea mi mayor placer.

Detras de tanto lio y de tanta falsedad,

favorito es el lugar que tus besos siempre dan,

y recordame como siempre lo solías hacer, 

nunca cambies tu mirada, ni tu fantástica forma de ser.  

February

“No importa que ya no estés...es la mentira que me digo para mirar al mundo con una venda en el corazón y no sentir el vacio que dejo tu ausencia. Te necesito, es la verdad oculta entre tanto sentimiento disfrazado.”

Nada es como en Febrero, época de mis favoritas,

nada es como en Febrero desde tu partida.

todo lo que éramos, todo lo que fuimos, todo lo que creíamos ser. 

todo era claro, todo era fino, de todo eso ahora nada se ve.

nada es como en los días, que pensando en tu sonrisa,

me inventaba citas, citas mágicas de piel,

ni las veces, largas noches, que besábamos los dos, 

el destino de estar juntos, el amor que ya fue amor.

cuanto gusto a realidad, tuvo que probar la razón,

como siempre, lucha a lucha, fue ganando entre los dos.

si incomoda la verdad, amor, si angustia la mentira, vida,

nada es como antes, desde tu partida. 
quédate sentado, córrete a un costado, 
pero todos saben, que te seguiré esperando.

Memoria-laberinto

Ella- “Juro que todavía creo sentir cuando me miraba y a los pocos segundos, el sonreía como nadie me sonreía en todo el mundo. Me miraba y yo no era nada más que su mirada, yo era eso y nada más, era su mirada. Así, seguro que yo me sentía bonita, porque  yo era su mirada y nada más placentero a la vista que su mirada. Aunque nada más triste que no tenerla más y yo no ser sus ojos. Y no, no, no quiero ni imaginarme cuando su mirada sea de alguien más, y mire a otra como me solía mirar a mí, ahí dejare la esperanza de volver a esa identidad perfecta que era su mirada, porque ya no será siquiera mía en pensamientos, ya no robare su mirada por no tener dueña, porque ya será de otra, de otra afortunada dueña de lo más placentero que es él”.                                                                                                                         

¿Para qué recordar cosas que ya no existen? Recordar hace anhelar pasados que en su momento no creímos que se convirtieran más que en memorias, y que por eso la apreciación de las miradas y palabras del otro, o incluso gestos pequeños como un abrazo, no era tan grande. Aquella vieja frase, de que “uno no sabe lo que tiene hasta que lo pierde”, tal vez sea algo simplemente interminable, que no se pueda evitar, algo inevitable. ¿Para qué se recuerda? Se recuerda para revivir el dolor y aprender de él,  para recrear alegrías y no decaer, para sentir lo que tanto nos gusto sentir, para acordarse de lo que es parte de la vida y no se puede negar, por más malo que sea. Para eso se recuerda, para pensar dos veces cuando nos sentimos arrepentidos de lo que pasamos o de lo que no pudimos hacer que pase. Se recuerda para echar un vistazo a lo que fuimos y a lo que ahora somos con ello. Convivir con los recuerdos, saber recordar, no es nada fácil. A veces, en algunas ocasiones, recordar los dolores no es lo más placentero, porque ¿a quién le gusta recordar fracasos o corazones rotos? A nadie. El truco radica en prestar atención y sacar lo positivo, lo bueno de lo malo, de los errores, de los sufrimientos, de los fracasos y de las despedidas. Llorar al recordar los dolores no es signo de debilidad, es signo de que somos conscientes de la realidad, somos realistas a la hora de aceptar el engaño, las decepciones, e incluso los errores que cometimos nosotros mismos. Ser realista a la hora de recordar es importante. Quizás nunca haya nadie que se atreva a recordar por voluntad propia lo malo que hay en sus memorias, es por eso que el recordar golpea de repente y sin avisar, y al tomarnos de improviso, no hay tiempo de ser realistas, ni positivos, ni condescendientes, ya que tan solo nos predisponemos a ser ese pasado, a sentir el pasado como si nosotros fuéramos él, y que no nos podamos sentir nosotros, ni llegar a hablarnos, ni vernos, solo somos recuerdos y nada más que eso. No podemos librarnos del recordar, porque los recuerdos están en el único lugar del cual no podemos huir: nuestra mente. 

“Mentiras, mi amor”

El adiós es un paso sobrevaluado en la vida de las personas. ¿El adiós es crecer? Quiero pensar que es hacerse cargo de los sentimientos, y las acciones, que llevan al inminente adiós. Sería nulo, falso, vivir a base de mentiras, y no aceptar la despedida que se merecen algunas historias. La traición es algo de lo que no me siento orgullosa, acaso la traición es algo que detesto, que repudio, pero quizás porque nunca me puse en el papel del desleal. A veces la verdad es mejor que excusas que cubran lo verdaderamente malo, pienso yo, ¿la honestidad frente a un acto doloroso lo hace menos importante? ¿Dar a luz a una verdad oculta es mejor que encubrir una mentira para que la realidad no duela? No.La traición es un error dentro de un error, y no merita un menor impacto el ser honesto cuando ya se fue deshonesto una vez. Cualquiera, cualquiera comete errores. Es la frase que ha salvado millones de mentiras, tal vez. Y quizás fue inventada por un mentiroso que necesitaba creer en esa verdad, necesitaba creer que sus mentiras no eran tan malas porque cualquiera las podía cometer. La realidad es, que cualquiera puede cometer errores, pequeños o muy graves, pero, cuando lo hacemos, cuando cometemos un error que involucra a terceros, cuando traicionamos al otro, el otro no piensa que somos “cualquiera”. El otro no piensa en que los errores los podemos cometer, porque, en si el otro piensa que no somos “cualquiera” y por eso mismo nos elije para darnos su confianza. Tanto duele la traición, porque para el otro no somos un cualquiera, somos una especie de ilusión perfecta, que no es capaz de hacer nada malo. Los errores, errores siempre serán, aunque adquieran perdón, el rol del infiel, del miserable, del mentiroso, ya quedara guardado de alguna forma. La traición no esta tan valuada como el adiós, se toma a la traición como una opción posible, una opción no tan dolorosa como el adiós, la cuestión es, que el adiós no tendría que estar tan sobrevaluado, en cambio la traición, es un acto que tendría que considerarse el peor de los peores. Y el traicionero, considerarse la peor circunstancia para la jerarquía del hombre. Dicho esto, me considero alguien que traiciono y que el adiós lo tuvo que afrontar como tuvo que afrontar sentirse en la peor posición en la que alguien puede estar.

                                                                                                                                                     

Diario/7

"Comodines"

Lunes 13 de Mayo 

Cuando hablamos de un corazón, quizás algunos digan que este no siente, que el corazón no es mas que un musculo que nos hace seguir vivos. Yo digo que tienen razón. Quizás cuando hablamos de corazones rotos, enamorados o incluso traicioneros, hablamos mas bien, del alma, no de ese corazón que tenemos en el pecho, ese corazón que se dibuja muy diferente a como es. El "corazón" es el alama inventada, el alma sintiendo, el alma careciendo, o amando. El corazón, ese "corazón" del que hablan los poetas o cantautores, no es mas que un "corazón" que no existe, un corazón mas importante, me atrevería a decir, que el corazón real. Hay dos corazones en nosotros, dos que funcionan en conjunto, con uno vivimos, nos ayuda a respirar y otros términos médicos que no los se, pero, con el otro, sentimos lo que es vivir de verdad, el alma se refleja en este corazón, inventado que es completamente único e interminable.  
Un corazón que no se termina de definir, ni de enseñarse, ni de crecer o disminuir, que si se rompe duele el alma, y si se cuida el alma ríe. Hay una diferencia entre el corazón real y el corazón falso: cuando algo sale mal, cuando altera a nuestro corazón real, o cuando algo en el esta fuera de lugar, se repara, se arregla y solo es cuestión de un ajuste. En cambio, en el corazón inventado (que sigue siendo mas importante que el real) no hay devoluciones, ajustes, retoques de acá, ni arreglos por allá, el corazón inventado, es decir, el alma disfrazada, sufre, ríe, llora, se apena, se arrepiente, se culpa, se niega, se felicita o se destruye por si mismo, sin posibilidad de volver a un pasado perfecto, en el que todo estaba como debía ser, o como nos gustaría que estuviera. La pequeña cuestión, es que nuestro corazón de mentiras no se renueva, si no que recicla, reúne, y resume todas las historias o desencuentros pasados y presentes, desde el primer amor hasta el ultimo perdón, y crea así, un corazón falso, pero realmente importante, lleno de pequeños corazones que alguna vez tuvimos, y pequeñas almas, pequeños sentimientos, que alguna vez fueron parte de nuestra vida y llegaron de alguna manera a lo mas profundo del ser, como para formar parte de nuestro corazón autenticamente falso. 

Bitácora/VI

Mejor me quedo ahí, a lo de antes, a donde eramos nosotros y nada mas. 
Ningún problema, ningún reflejo, ninguna sombra ni duda existencial. 
Espere todo el tiempo y todo el tiempo se me paso con vos. 
Mirame y fijate, fijate bien que no hay disfraz mas invisible que el coraje que me invento; y lo sabemos: al final en el amor, todo es puro cuento. No se si es el tiempo, no se si es la distancia, pero ya no me veo en tus ojos, ya no sonrió cuando me dedicas las mas lindas letras, y si me decís que esto existe, yo ya empiezo a dudar. 
¿O mejor me quedo acá? 
Somos sin ser, vivimos para suspirar, si nos acercamos mucho al otro, lastimamos lo que antes protegíamos mas que a la propia fe. 
Dicen que el amor es querer un bien para el otro, yo te regalo mi bien, te doy mi gracia, te presto mi orgullo, te cedo todo, todo lo demás, ya ni importa. 
No te voy a recriminar amor, no te voy a rogar por un pedazo de abrazo, pero dalo por seguro que yo si soy sincera cuando el "te amo" me sale de la boca y que si hablamos de dar, como una buena loca me dijo tan inocente: "Hay que dar, dar hasta que a uno le duela". 

Diario/6

"A la par" 

Te buscaba por las veredas, entre el sol y los arboles, la gente al rededor no se daba cuenta, no tenía idea, si miraran más adentro y se fijaran mi emoción para encontrar tu vuelta en alguna esquina o lugar al azar. Estaba en mis ojos. En mi forma de caminar. La mirada ser me abrió cuando te vi sentado. En ese momento, era lo que yo llamo "vivir". Sentir que estabas tan cerca, tan cerca que te olía desde acá, pero tan lejos que ibas a estar después. No cambiaste nada. Sonreíste. No tiendo a ser cursi, pero en ese instante no se me ocurría nada más que un "Que lindo que estas". Me vuelvo loca, me matas. Tu voz era mi gloria, era mi gloria y la de nadie más, porque era tu voz pero me hablabas a mí después de mucho tiempo, después de alejarnos mas y mas, después de todo, seguimos juntos y tu voz fue mi gloria de vuelta. Nuestros pasos se juntaron de vuelta, y me llenaste de besos, de esos que soñaba en noches oscuras, sola, en mi pieza. Me diste memorias, borraste dudas, secaste infiernos, revolviste recuerdos de los malos, y me regalaste un cielo de los buenos.

El sol, el atardecer, nos daba en la cara la luz amarilla y naranja que entre pigmentos hipnotizados con nuestros besos, iban y venían, se hacían sombra y a la vez resplandecían. Nada más lindo que mirarte, nada más caritativo que tus ojos para mi carencia en felicidad. Nada más lindo que la simplicidad que sos vos, y de lo que somos juntos. Nada como ir por ahí, y que la gente desaparezca porque el mejor lugar del mundo es ese en que nos encontramos sin querer nosotros, pero el destino, queriendo. 

Sanguínea musicalidad

                                                         

                                  “Mi amor, la libertad es fiebre, es oración, fastidio y buena suerte”

Ser un eterno melómano desenfrenado por siempre, era la parte de mi mismo mas autentica, y por eso, quizás, más destacada y verosímil. Yo no estaba caóticamente enamorado de la música, mejor dicho, para ser sincero frente a mi locura, yo no solo estaba así de loco por ella, sino de todo lo que suponía la melodía de un acorde de guitarra, de un solo de batería, de la transparencia voluminosa al son de un saxofón, o la resaca de tristezas que me desentrañaban las notas de un bajo. Mi retiro espiritual no era hacer penitencia, y mis oraciones no eran para nadie más que la música. El ritual casi obligatorio del volumen alto, como mis probabilidades de que las ganas de vivir se me vinieran encima. Yo no usaba audífonos, yo esparcía como un mago profesional por todas las cuadras de la ciudad, el sabor autentico e irrepetible que produce cantar las letras más impresionantes con la voz desafinada pero el sentimiento mas desprendido del alma misma. Las letras de un compositor, nacen solo cuando se reproducen en una boca ajena, que de voz a voz arma sin querer una reunión irrepetible en pasión y desenfreno junto a los que se convocan por si solos. No importaran las zapatillas, o si vienen descalzos, con uñas sucias o pintadas, si visten de negro o si prefieren llevar el blanco, que se pinten la cara o que transpiren por los poros limpios, que se peinen a un costado, para atrás, o que vengan despeinados. No importara y nunca lo hará, los defectos o virtudes, porque la pasión y la locura compartida, que se lucha saltando, gritando, empujando, dando vueltas salvajes y volando pensamientos, es más que eso a lo que los reporteros llaman “pogo”, o "concierto musical", es más que un eufemismo para el verbo mas al azar ocurrido. Es un tsunami de amnesia mundial, es un respeto sagrado pero sin reglas, es un encuentro multifacético y a la misma vez tan simple como el hecho de que existan los sonidos y las voces se aturdan de placer con otras voces tan desconocidas como preferidas. Yo no amo mi música, yo soy mi música, y a la misma vez, mi música no es mía, ni de nadie, es de todo aquel que permute tristezas, soledades, euforias, amores, u odios llenos de coraje, por encuentros desapercibidos e increíbles, que resultan sentir, ser y vivir lleno de la música del aire, de los tímpanos aturdidos, de las desafinaciones con sentimiento, y el goce ficticio y magnifico de las melodías desencadenadas que llenan el alma porque si. 

                                                                                                    Testimonio de un loco anónimo. 

Copias baratas

"Si esto es una despedida, lamento decirte que yo no voy a saludar con la mano desde lejos cuando te estes yendo a algún destino desconocido e inventado..."

Aprendí a la fuerza que el amor es la lucha constante, y que a veces nos lastiman los del otro arsenal, los de afuera, aunque otras nos lastiman los que creíamos que estaban de nuestro lado, los nuestros. La debilidad es el mayor síntoma de un enamorado, es así que a menudo las personas se aprovechan de tu fragilidad para construir su propia falsa fuerza sentimental. A grandes rasgos nuestras despedidas nunca se concluyen y a veces son nuevos comienzos, siempre nos terminamos por encontrar en algún punto imaginario en que la razón y el corazón arreglan una tregua por segundos que convertimos en siglos. Si llegamos al punto final de la historia, sin darnos cuenta y sin querer, continuamos escribiendo capítulos juntos. Mi mano siempre busca tu mano y si no la encuentra, se la inventa en sensaciones porque en otra no se encuentra la sanación instantánea que le brinda la tuya. Ni nuestras manos se saben despedir, ni nuestros brazos, ni nuestras miradas, y mucho menos nosotros. Nuestras despedidas son simulacros que nunca se recrean en la realidad, a veces eso es bueno, otras no tanto. Si esta vez de verdad nos vamos a despedir, solo házmelo saber de alguna forma, así, cuando vea tus ojos antes de que sea la última vez, sepa de antemano que ya no miran para mi lado, que tu boca no habla para mi, que tus brazos no rodearan mi espalda jamás, y que si te vas, te vas por mí. Despedite de mi todas las veces que quieras, pero ese algo que dejaste en mi, ese suspiro, ese acorde, ese roce, esa mirada, ese algo seguirá creyendo que las despedidas entre nosotros no existen, y no son más que copias baratas de un adiós traspapelado y de mentira.