Mundi

¿Cuál es el verdadero límite de lo imaginario?, ¿cuál es la verdadera esencia de lo real?, ¿que existe y que no?, ¿que es imposible y que es alcanzable?, ¿de qué están hechas las realidades, y todas las verdades, dogmas o pasajes?, ¿Porque no puedo llamarme creador? Crear cosas que solo su progenitor pueda observar, imágenes que solo él pueda ver, porque son sus obras, sueños suyos, escapes, laberintos, ventanas, grietas que el mismo fabrica para salir de la línea en la que todos van, lo monótono, lo cotidiano, para escapar de una creación ajena creada para él y para más, crea mundos que lo saquen de ese mundo que no es de él, entonces no intimo, entonces no le gusta, le molesta en algún lado, le pincha, le sopla, le estorba en el ojo y en el corazón, no es de él, ni para él, entonces no siente que ese mundo lo abrace, ante la escasez de eso que el busca, que mejor solución que crear el mismo lo que no tiene y solo él puede llegar a hacer intimo, para él solo, con posibilidad de compartir (o no), pero aun así, propio, de él, nada más que del creador, y entonces nace una colección de fotos superpuestas entre sí, un poema sin rima, una canción garabateada, pinturas terciopelo, acuarelas en los dedos, lagrimas en las hojas, ojos apretados cantando y zumbando música, cuerpos sin cuerpo y sin dirección que se mueven y se desplazan siendo nada más que otro cosa que no es cuerpo, escritos sin terminar en cajones, bibliotecas amadas de libros infinitos, sonrisas al ver una creación terminada, eso que llamo arte, amor o goce, algo que se hace parte del mundo, mi mundo, ahora finalmente mío, para mí, y también para los otros, pero antes que aquellos es para mí, siempre está para mí, eternamente disponible para abrazarme, tocarme de lejos, dejarme llevar, anestesiarme, hacerme dormir, ayudarme a escapar de mí, del mundo que no es mí mundo, y ese mundo del que yo soy creador, ese es el mundo mío, mi mundo que más se parece a un hogar, a brazos de madre, a casita de juegos, a escondidas, a fortines con sabanas, a unión, a homogeneidad de toda el alma mía, a todo eso que soy yo, y todo eso que no, que en mi mundo, pasa a ser realidad, mí realidad fantástica que aún lo llega a ser real, porque solo en mi ojos así se verá.